电竞流：战队的最后冠军

是一扇半开的门，门板上贴着一张打印纸，纸上的字是用马克笔手写的：“有事敲门，没事别敲。——老莫。”裴辞敲了两下。“进。”办公室不大。靠墙堆着十几个外设包装盒，键盘和鼠标的型号从旧到新叠了好几层，有的盒子已经被压变形了，透明胶带反复粘了好几道。墙角立着一个全高的文件柜，柜门没关严，露出里面塞得满满当当的文件夹和赛事手册，脊背上贴着年份标签——最早的一本是S1赛季，纸边已经发黄卷起来了。窗户正对着松城早高峰的马路。阳光从百叶窗的缝隙里切进来，在地板上铺出一排平行的光条。莫天成坐在窗前的办公桌后面，背后是光，把他的轮廓勾出一个暗色的剪影。他四十二岁。退役七年。左手搁在桌面上，无名指缺了第一节。断口的位置皮肤皱缩成一个光滑的球形关节面，像被高温烧灼后自然愈合的样子，没有缝合的痕迹。那只手的其他手指很...